La lavatrice non sai quanto mi costa,
mando i panni da lavare a mia madre,
lei non vive una vita da peltasta
risponde alle mie lacrime con parole leggiadre.

Le mie lacrime che son tutte destinate,
alla pioggia dei tempi passati,
alle donne non ancora cavalcate
agli uomini non ancora camerati,
alle sagome non ancora fucilate
in un giorno di illegittimi abigeati.

La sola donna che io abbia amato
vive a Gaeta e di me se ne frega
bevo ettolitri di bicarbonato
e, del resto, non valgo una sega,
canto i miei versi in modo stonato
abito gli occhi di una malastrega
non mi interessa di avere un apostolato,
di bestemmie dette a chi non prega.