Stiamo tutti male, stiamo tutti bene
stipati sul treno della vita di o’Zulù,
stiamo come ci conviene
tanto nessuno conosce una lettera di Bantu.

Per riprendere a volare,
senza tregua e senza amore,
non c’era bisogno di scappare,
bastava un punk col tricolore:
bianco Prozac, En arancione
e azzurro Modalina senza sapore.

Siamo tutti uguali, tutti in cerca di lavoro,
amore, condiscendenza, chi arriva primo
non si trova appuntato col coltello il cartello del disdoro,
come quando vince l’auditel del demo.

Ma state ancora farneticando la mia lingua
tra contratti, curricula, procuratele?
Io non vi capisco e temo che si estingua
Il mio modus scribendi come in una stele.